¿Qué era el hombre?
¿en que parte de su conversación abierta?
entre los almacenes y los silbidos,
en cual de sus movimientos metalicos
vivía lo indestructible,
lo imperecedero,
la vida?

Todos desfallecieron
esperando su muerte,
su corta muerte diaria
y su quebranto aciago de cada día era
como una copa negra que bebían
temblando...


Entonces en la escala de la tierra he subido
Entonces en la escala de la tierra he subido
Entre la atroz maraña de las selvas pérdidas
Hasta ti,Macchu-Picchu
alta ciudad de piedras escalares
por fin morada del que lo terrestre
no escondió en las dormidas vestiduras.
en ti como dos lineas paralelas
la cuna del relámpago y del hombre
se mecian en un viento de espinas
madre de piedra,espuma de los condores
alto arrecife de la aurora humana.


Cuando la mano de color de arcilla
se convirtió en arcilla
y cuando los pequeños párpados
se cerraron
llenos de ásperos muros,
poblados de castillos
y cuando todo el hombre
se enredo en su agujero
quedó la exactitud enalborada:
en alto sitio de la aurora humana:
las más alta vasija
que contuvo el silencio
una vida de piedra
después de tantas vidas.

De Amunategui al Mapocho

Lo encontraron muerto
A un lado del río Mapocho
Cuatro puñaladas
Entre la guata y el torso

Ropa alternativa
El compadre vanguardista
Estudiante de teatro
Se notaba ya de vista

Venia de ver
Buen cine del Normandie
Una película de franceses con el corte de Amelie

Caminando por el centro
Agarra Amunategui
En eso se encuentra
Con el militante

Es el militante / Conocimientos históricos desbordantes
Es el militante / Sí mi comandante
Es el militante / Otro intolerante
Es el militante…

Discutieron de arte
Del fútbol y la política,
Respetando diferencias
De todas las críticas

Llegado a lo valórico
Ninguno quiso recular
Era evidente, el puñal
Que le tuvo que enterrar…

En sólo un segundo
El hecho se había consumado
El compadre ahora
Ya se había tirado

En cierto sentido
Las ideas habían fallado
Y el militante
Ya se había marchado

Era el militante / el de ideas complejas redundantes
Era el militante / Sí mi comandante
Era el militante / Otro ignorante
Era el militante…


Vilú - De Amunategui al Mapocho
Letra: Fabrizio Tello

Nuevos vientos

En el campo de cenizas ha surgido un nuevo fruto
a raiz de problemas y virtudes, de lo fino y de lo bruto
se levantan nuevos vientos en direccion entrefijada
atacando viejos inventos de correas gastadas.

Y creen revivir a nuevos seres, con un aire de grandeza
están suicidando a homicidas, sin saberlo con certeza
parece justicia divina, pero nadie se da cuenta
que la justicia no existe, la raza humana la inventa.

Y se siguen inventando, buscando una tal respuesta
que no tiene pregunta alguna, pues a nadie le molesta
el vivir reprogamados bajo un modelo prefijado
no es concerniente a muchos, pues estamos modelados.

Vuelven a crearse frutos para atontar a las "nuevas masas"
a raiz de sus problemas y virtudes, utilizados como brasas
para avivar el nuevo fuego que achicharrara nuestras carnes
mientras dejan las cenizas que recubren las de antes.

GAB

¿Qué es poesia? Me preguntas mientras tu mirada busca en la mía la respuesta de un aclamado Gustave o Adolfo. Ve, que eres tú.*

¿Qué es poesia? preguntas buscando esa respuesta, pedazo miserable de ser egolatra, que te levante el autoestima. Tú sabes lo que es poesía, y si no, ¿de qué sirve explicarte? la poesia sólo es o no es, no importa el "que", poesía eres tú, ¿eso es lo que querías escuchar?

Claro que eres tú, soy yo, somos nosotros, somos los que somos y los que no somos, lo creado y creación, lo que es y no es

¿Qué es poesía? ¡¡Por Favor!! Qué importa que sea, ya te di una respuesta, no importa si es verdadera, la poesía no dejará de ser por una simple pregunta y una estúpida respuesta


Poesía es Poesía y quizá no lo sea, tal vez, ¿quién sabe?
Y por lo mismo me preguntas

¿Qué es poesia?


-¡Cállate mierda!- te respondo




*La respuesta de un Aclamado Gustavo Adolfo Bécquer es "tú"

Abrir Abril

Podría escribir los versos más cliché esta noche, pero si lo hiciera no ahondonaría en mi miseria, sino en una ajena y falsa, incluso para aquellos mismos.

Podría cantar, actuar, pintar y no escribir, pero la comodidad es un factor lo suficientemente fuerte en cuanto se refiere a expresión de sentimientos.

Podría quizá no sentir y escribir sólo signos vagos y vanales, sin ninguna sensación de por medio, pero entonces volvería a ser cliché.

Podría quizá tener una razón prefijada para escribir, pero de esta manera el escrito no sería la expresión de sentimientos, sino sólo de ideas.

Podría de dejar de pensar en lo que podría o en lo que no, pues estas razones no cambiarán mi objetivo espontáneo, aunque sean de gran fundamento.

Podría quizá dejar de repetir, pero perdería lo cliché que quiero no tener, que quiero no sentir y que quiero no escribir, pero no lo hago.

Podría solamente dejar de escribir, pero este escrito no tendría "ningún sentido alguno" y todos los supuestos lectores quedaran sumergidos en lo que "podría" ser un final mucho más cohe...

Nada

No, y aún sigo asintiendo, A-sintiendo y esto me reafirma mi negación, RE-afirme MI negación, mientras siento que carezco de Mí, intentando alguna vez dejar de serlo y ser otro, de ser y de otro, sólo nada y aún así, no.

No, y la nada que ya me define, tratando de hacerme escapar de ella, de ella escapar de mí, de cualquier otro y permanecer en la sí misma, atribuyendo su egoísmo al bien común de todos nosotros. Nos-otros y Nos-mismos, pero aún así, no.

Quisiera dejar de querer, querer dejar la nada y aprovecharme de ella para ocupar su puesto. Como ahora... ella insiste en que soy, en que hablo y expreso algo, pero no sabe realmente que la estoy ocupando y ahora soy ella y me camuflo esperando el momento inexistente en que dejé de exisitir, de ocupar por siempre la nada y transformar a ésta a la inmundicia de la carencia de la misma, de su amigo ileal, el todo, de volver a lo que no es y reclamando por mi piedad, esperando una respuesta que no llegará, que estará en mi nueva y absoluta naturaleza, angustia de muchos y placer mío, placer inexistente.

Volver a volver, cuando ya sea mi tiempo, o más bien dicho de alguien y nada más, de nada más y alguien, de nada y de nada, de... No.

Sólo Signos (Solo)

Esperarán todos por un escrito, y es lo que estoy haciendo, pero no pretendiendo. No es ni reseña ni parábola, aunque el relato puediera parecer la común mediocre historia en mí.

Pero esta vez no, soy sólo yo, o quizá no, pero aún así no dejaré que este escrito me consuma, que cualquier escrito me consuma. Yo soy vida, o lo que eso signifique, no así un montón de letras pretendiendo ser emociones, ¡Qué va!, no se pueden expresar.
Letras, sólo signos.
Hombres en cambio... también.

Esto es lo que odio de todo, no puedo negar lo que soy, y lo que odio más, es que realmente no lo odio, ni odio nada de lo que pudiera.

Signo, sólo un signo. Entonces, ¿de qué sirve todo esto? Sólo léanme, soy sólo (o solo) una pieza del rompecabezas que no encaja. Pues ahora vean bien, y verán que todo esto no es tal rompecabezas, sino son sólo signos, signos que me niego a juntar para expresarme, y sin embargo, lo he hecho.

Ten Ten

Tranquila está la piedra
al borde de la orilla
mientras el sol alumbra.

La tierra se estremece
cuando de ella nace
la vida que ayer sufrió.

De un lado otro comienza a crecer el mundo.

Enredándose,
Quejándose,
Enredándose,
Serpenteando.






Vilú - Ten Ten
Letra: Fabrizio Tello

Paradoja? o No?

Estoy enojado, no puedo escribir bien.
Y lo peor es que es un maldito círculo. ¿Cómo he de inspirarme si estoy enojado? Un buen escritor saca provecho de todos sus estados sentimentales, pero no soy un buen escritor, de hecho ni siquiera soy escritor.

Entonces ¿Qué hago? ¿Sólo me debo sumergir en el emputecimiento que me tiene cegado tanto así como para siquiera escribir un poema? No importa si el poema es malo, de hecho nunca he escrito bien en mi vida, nada genial, pero por lo menos era un alivio saber que estaba creando, que estaba... Ja, ja... curioso es justo desviar la mirada a la agenda y encontrarse con el dí de los santos inocentes.

¿Inocentes? No sé si reir o enojarme aún más... Inocentes de aportar algo quizá, pero en la mayoría de las cosas somo culpables... Ahhh estoy escribiendo tonteras, no hay más culpables que inocentes, pues si eres culpable de algo, serías inocente de lo contrario... Eso supongo.

Quizá soy muy inocente al pensar eso, pero aún soy culpable de estar molesto sin razón alguna.
Uff ¡¡Doble estándar!! Lo odio y ya está en mí. Siempre diciendo que un poco menos la razón no existe y ahora nombrándola.
Pero ahora lo pienso, y me angustia de cierta manera (por lo menos así no me enojo), es que nunca hay algo neto, algo puro y por lo tanto nunca hay verdad.

Nunca hay realidad pero al tomarla de la forma anterior, siempre hay realidad.

Sé que no me explico bien y no quiero caer en ejemplos porque sería un caos... Pero todo es y no es al mismo tiempo y por lo mismo, no se puede negar ni afirmar, somos incertidumbre constante, y al mismo tiempo no lo somos.

No podemos sacar conclusión alguna y lastimosamente nunca vamos a poder a ser abiertos de mente, pues hay contradicción en todo (y al mismo tiempo no la hay), cosas opuestas se niegan entre sí, pero aún ambas son válidas.
No podemos llegar a nada, y esto no tendrá conclusión, quizá esto me tiene enojado, no tener conclusión, hasta el momento lo más cobarde por hacer y es lo que haré... Ser inocente de teorías y culpable de ignorancia... No, mejor lo que venga, tocará ser valiente y cobarde

(al fin y al cabo, ambas son contradictorias y compatibles)

El Estupido

Ríe en medio de todo,
y todos ríen con él.
Sigue riendo tras minutos,
y ahora se burlan de aquél.

Primero burlas, después insultos,
luego de insultos resultan golpes.
Es necesario acabar con la risa,
pues ya está fuera de lugar.
Un hombre festivo no puede vivir
La risa es el diálogo de los tontos,
es la encarnación del demonio
es cualquier cosa menos lo correspondiente
a nuestro sistema de vida seria.

"La vida es un cosa seria
y no se juega con ella" escucha el idiota,
mientras recoge sus dientes riéndose.
Trata de explicar algo de su locura,
pero sólo se le oye "Shoi Flish"